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Un libro en blanco.
Una hoja en blanco.
Una página en blanco.

Estoy sentado frente al teclado mirando una pantalla en blanco.

Las palabras se resisten a fluir, porque no quieren revelar como una noche como esta me dijiste con toda frialdad que no, que no me amabas.

Que los acontecimientos nos habían llevado a una encrucijada en la vida y que habías decidido: “ya no quiero caminar contigo”. Que mi amor era para ti una carga pesada, muy pesada para llevar a cuestas.

Que simplemente todo, como muchas cosas en la vida, había sido un error. El mas grande error.

Qué me querías si, pero como quiere un amo a una mascota fiel.
Qué me cuidabas si, pero como quien cuida una planta en una maceta dándole agua.

No te interesaban mis sentimientos, sólo los tuyos.
No te interesaba mi sufrimiento, sólo tu búsqueda de felicidad
No te interesaban mis lágrimas, sólo tu sonrisa.

Ya no recuerdo si me fui yo o te quedaste tú. Y es que el dolor se ha encargado de difuminar, cual humo de cigarrillos, aquellos recuerdos.

Ya no recuerdo tu nombre. A veces, en las noches, sobresaltado despierto creyendo haberlo mencionado, pero no.

Ya no recuerdo tu sonrisa. Aquella que me fue escondida esa aciaga noche.

Ya no siento el calor de tus abrazos. De aquel abrazo que me negaste cuando te lo pedí.

Los colores que componían mi arco iris se trocaron en grises.
Los días se hicieron oscuros.
Las noches interminables.

Y el amor acaba.

Y cuando te acaban el amor no puedes mas escribir y solo queda:

Un libro en blanco.
Una hoja en blanco
Una página en blanco… en la que puse mi firma al final, sobre las líneas punteadas.

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